Страница пользователя

Вадим Шарыгин

• Группа Читатель
• Произведений 0
• Читателей 0
• Написано комментариев 0
• Получено комментариев 0
• Обсуждений 2
• Комментарии Отключены

Место жительства: Москва

О себе:

Поэт из прошлого в будущее. На этой площадке - читатель.
Днём с огнём ищу поэзию, в противовес хорошим и плохим стишкам.
 На одной планете с современностью, но в разных вселенных.

Несмотря на разблокирование редактором Тищенко моего аккаунта, я прекращаю своё творческое присутствие на данном сайте.

Всем пишущим стихи следует помнить, что высота русской поэзии уже задана, уже оплачена кровью и все, и всё, что меньше этой высоты – есть не восхождение к вершине, а лишь ослиный труд переноски в гору чужой поклажи; есть не просто бесполезный хлам, но хлам в количестве своём способный поглотить и извратить само представление о поэзии и поэте; есть непоправимый вред для души человеческой и дела поэзии, поскольку, вольно или невольно, сводит подвиг, сводит достигнутую высоту на положение доступного всем пригорка, сводит поэзию на уровень хобби, приятной безделицы. Стишки, особенно хорошие стишки, это дешёвая поэтичность, дурная компания и дорогостоящая  иллюзия причастности к великому, они однозначно снижают нравственный уровень обладателя, губят смысл поэзии, память о ней и самих производителей. Годы жизни пролетят, сойдут на нет словесные перепалки, канет в небытие культурное одобрение и культурное равнодушие друг к другу, и каждому, кто вовремя не остановил в себе раж писательства или графоманство, "светит тьма" итога творческой жизни: оказался или оказалась: ни читателем, ни писателем, ни богу свечка, ни чёрту кочерга, не хуже лучших из худших, средней температурой по больнице, хорошим, которое враг лучшего или просто костью в песенном горле поэзии.

Редактор Тищенко вначале отказал моим стихам в регистрации на сайте, затем, фактически, при молчаливых глазах абсолютного большинства  творческих порядочных людей, запретил моё право на мнение, моё аргументированное мнение, но запретить талантливую, а значит, большую, настоящую, единственную поэзию невозможно, она прорывается к истинным читателям, ценителям, она побеждает косность и разнообразие ничтожного, она торжествует над временем и временными людьми!

«Поэтическая грамотность ни в коем случае не совпадает ни с грамотностью обычной, то есть читать буквы, ни даже с литературной начитанностью. Если процент обычной и литературной неграмотности в России очень велик, то поэтическая неграмотность уже просто чудовищна, и тем хуже, что её смешивают с обычной и всякий умеющий читать считается поэтически грамотным. Сказанное, сугубо относится к полуобразованной интеллигентской массе, заражённой снобизмом, потерявшей коренное чувство языка, в сущности уже безъязычной, аморфной в отношении языка, щекочущей давно притупившиеся языковые нервы лёгкими и дешёвыми возбудителями, сомнительными лиризмами и неологизмами, нередко чуждыми и враждебными русской языковой стихии. Вот потребности этой деклассированной в языковом отношении среды должна удовлетворять русская поэзия. Слово, рождённое в глубочайших недрах речевого сознания, обслуживает глухонемых и косноязычных – кретинов и дегенератов слова.»

                Осип Мандельштам

Из цикла "Осень жизни":

 Поэзию несметную мою –

На званный пир чудес не пригласили!

Непрошенной явилась, так в бою

Смерть уступает жизни, что же, в силе

Неистовства – в язычестве стихов :

 Мятежных, мямлящих и мнущихся, и мнимых –

Есть тайный север мглистых мягких мхов

На южных склонах каменистой пантомимы.

Не поданы на блюде – смысл и свет.

В кромешной темноте свеча рассталась

С нежнейшим пламенем и холодом согрет

Путь плоти в беспробудную усталость.

К смешению! К оружию! – К барьеру!

         Охрипшая просодия готова –

На абордаж, на приступ, на страданье!

Мордастый хам, склонившись к офицеру,

Погоны рвет с шинели...

В мирозданье –

Штыками тычет чернь... Страна христова

Стоит в очередях до горизонта

К иконам чудотворным – тонны горя,

До неба стон над стогной: «Помоги!»

И автоматной очереди вторя,

Святая очередь – смертельна! Пробеги

Глазами – по обугленным, усталым –

От мала до велика – скорбь в очах.

Свет, убывающей полоской алой,

Шитьё златое на разрубленных плечах –

Блеснуть заставит – красота, сгорая,

В мгновенье ока цену скажет вспышкой мне...

И окровавленная тень судьбы, сырая –

Подарит что-то, смутное вдвойне:

 Великой отстранённости раскаты –

Сухие вспышки молний, дальний гром.

И уже в сумерках : высотный взгляд, покатый,

И в гуще нежности, в часу, втором

После полуночи, опустишься в глушь сада,

Глазами, шагом канув в вымысел того,

Что только может быть, в чём теплится услада

Исчезновения, молчанья естество

Приносит : отзвуки, обрывки, отголоски,

Ковшом Медведицы зачерпывая высь –

Путь по дороге по Калужской, пыльный, плоский,

В котором странники слезой отозвались

На мой призыв понять, постигнуть что-то –

Брёл шелест эха, пустошь, пустота...

Болот пузырчатая слышалась икота

И покосившаяся вера у креста

Проявлена – крылами чёрной птицы,

Вспорхнувшей вдаль с заброшенных могил...

Поэзия – движенье рук проститься

Вослед перрону, взгляду... Дождь чудил,

Перемежая радугу и срубы,

Взблеск слёз и шум прибоя шатких крон.

Обычный человек, как окрик грубый,

Спугнул вес дремлющих ресниц, со всех сторон –

О б ы к н о в е н н ы е – стоят, все плоть от плоти,

Никто не замер в гуще строк, никто...

К смущению!

              К оружию!

                         Живёте,

                              пронашивая вечность, как пальто! –

Напрасен вскрик мой, сорван голос горна

У трубача над бруствером, вблизи

Раздался взмыв поэзии, покорна

Дней череда, измазана в грязи –

Расстрельная стена – путь изрисован

Художествами, ветер взаперти...

Поэзия, под тяжестью засова,

Весомо умирает, не найти

Её воздухоносный облик, где-то,

Возможно, ещё слышали о ней.

Вращается вокруг людей планета,

Простившаяся с высверком коней,

Летящих вскачь по небу, залитому

Пожаром от единственной свечи

В руке упавшего... К закату золотому

Подобраны тяжёлые ключи...

...Поэзию ослепшую мою –

На злачный пир отребья пригласили!

Там шестипалые уродцы, без усилий,

Цепляли вилками с тарелок смысл кондовый.

И выстроились в очереди вдовы

Поэтов – с узелками, вдоль по Каме

Дымились папиросы, трубы и пожары

Сердец горящих, пароходов и поджарый,

Ремнями перетянутый, с наганом –

Глумился над ослепшим мальчуганом...

Исторгли соловьи скупые трели.

И зрители презрительно смотрели,

А кто и с любопытством, чуть жалея,

По буквам, по слогам шёл: «Л о р е л е я...» –

Водил губами по высоким горним скалам

И камнепадам слов... И было дней навалом

У каждого, кто обнаружил строки –

Ослепшие, нездешние... Жестоки

Свинцовые глаза смотрящих вслед

Поэзии...А наших... наших нет...

Мой сайт : poetvadimsharygin.ru