Ложится ночь на город стылый... 0/10

                * * *

Ложится ночь на город стылый,

Зарёй чернеет небосвод.

А император из могилы, 

На трость опёршийся, встаёт.

И от родимой цитадели,

От хладной, словно лёд, Невы,

Спешит он, Первый в самом деле,

Под стены древние Москвы…

Уж позади леса и сёла,

И входит он в мертвецкий ряд.

А там уже, штыки наголо,

Полки потешные стоят.

Преображенский на равнине

Залёг, Семёновский – во рву.

И офицер в кафтане синем

Глядит сквозь мрамор и листву.

Его "ребяты" зеленеют

В камзолах, продранных до дыр.

Медвежьей шапкою своею

В гробу гордится бомбардир…

Умолкли пушки зло и гордо.

Лишь тень смущённого Петра

Над прахом дружеским Лефорта

Сидит в раздумье до утра.