Классики о современной поэзии 10/10

Небольшой шуточный цикл о том, что бы сказал тот или иной классик о среднестатистическом современном поэте (включая самого автора этой публикации, само собой)

Евтушенко

Поэт в России - больше, чем поэт,

Поэзией в России всяк пропитан.

И оттого ему покоя нет.

И оттого бывает и избит он.

Бывает, что пути другого нет,

Как рифмой в толстом томе защищаться.

Но коль читатель больше, чем поэт -

Поэту может больше и достаться.

Культуры не хватает под рукой...

Пророчества сулить весьма не просто.

Один поэт здесь больше, чем другой,

Но чаще, к сожалению, по росту.

Маяковский

Я холост. И посуду нудно,

Плеснувши «Фэйри» из флакона,

Помыл поблюдно. И подспудно

Вдруг услыхал я звук знакомый.

Кастрюли жестяной изгибы

Зимой напомнили июль.

А вы хип-хоп сыграть

Могли бы

На днищах вымытых кастрюль?

Цветаева

Я думаю об утре местной славы,

О Вашей воле к ней…

Но муз Вы распугали боем «клавы».

И с крыльями коней.

О классиках, которых - слишком юный -

Вы не имели времени прочесть,

В те времена, когда всходили луны,

Жаль, не про Вашу честь.

Я думаю о городском вокзале

О нужнике, приделанном к словам.

О всех стихах, какие бы сказали

Их стены Вам.

Тютчев

Поэтом быть – высокое значенье!

Ты ж – пишешь бред. Хоть день один, хоть век,

Хоть до морковкиного заговенья,

И рано ль, поздно ль пробужденье,

А должен наконец очнуться человек...

Блок

На улице — дождик и слякоть,

Не знаешь, о чем горевать.

И скучно, и хочется плакать,

И некуда силы девать.

Глухая тоска без причины

И дум неотвязный угар.

Твоим я стихом, как лучиной

Раздую себе самовар.

За верность старинному чину!

За то, чтобы жить не спеша!

Авось, и распарит кручину

Хлебнувшая хрени душа.

Пушкин

Много стало рифмачей вульгарных…

Вот опять вернуть бы времена,

Чтобы ссылки были популярны

«За» стихотворенье, а не «на».

Бродский

Не публикуй стихов своих, а прикури от них «Шипку»,

Выбрось их в оконце, ошибка в них на ошибке.

В них, верь мне, бессмысленно все, как в свитере деепричастие.

С ними - в уборную, но только без них возвращайся.

Ломоносов

Лице твоё скрывает тень,

Как и рассудок мрачна ночь.

Взошла, как плесень, дребедень.

Твои стихи читать невмочь.

Ся бездна бездарей полна,

Числа нет коим, бездне – дна.

Высоцкий

В какой день недели, в котором часу

Ты выйдешь ко мне осторожно?

Твои я стихи побыстрей унесу

Туда, где найти невозможно.

Украду и сожгу до единого все,-

Зря ли я столько сил разбазарил?

Соглашайся-ка лучше на молот и серп,

Если лиру уже кто-то занял.

Фет

Музу ты на заре не будил,

«На заре она сладко так спит»;

И доволен, что опередил,

Что без музы ты – тоже пиит.

Только рубишь стихи ты сплеча,

Каждый – плох, утомителен он,

И, чернеясь, бегут сгоряча

Косы строки, что траурный звон.

Некрасов

Непобедимое страданье,

Неутолимая тоска...

Влечет, как жертву на закланье,

Твоя бездарная рука.

Где ты, о муза! Пой, как прежде!

"Нет больше песен, мрак в очах;

Сказать: умрем! конец надежде!-

Я прибрела на костылях!"

Ахматова

Я убедилась, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда.

Иные здесь и надписи с забора

Стихами кличут иногда.

Есенин

Быть поэтом - это значит то же,

Если правды жизни не нарушить,

Рубцевать себя по нежной коже,

А не засорять чужие души.

Быть поэтом - значит петь раздолье,

Чтобы было для тебя известней.

Здесь же - пишут так, что даже больно

Сердцу от одной и той же песни.

Рождественский

Я сегодня не поэт стану.

Начитаюсь здесь стихов вволю.

Чтоб не браться за перо спьяну

Или вовсе не писать боле.

Пастернак

И мал я был, и повзрослел,

Был чист, и грешен –

Собачка брешет во дворе.

Собачка брешет.

Хоть чернолетня мошкара,

Хоть беломуха -

Собачка из того двора

Всегда не в духе.

Познал я точки и тире,

Орлов и решек…

Собачка брешет во дворе.

Собачка брешет.

Подвержен омуту страстей,

Безмолвной тенью,

Мечтал я лишь о челюстей

Её сплетеньи.

Я башмачки частенько брал,

Кляня побудку.

Один из них не раз летал

Со стуком в будку.

Но, будь вечор, иль на заре,

Что чёт, что нечет -

Собачка брешет во дворе.

Собачка брешет.

За лай со стороны возьмусь,

Горшково-вазно.

Я к лаю странно отнесусь,

Своеобразно.

И рифма умиротворит,

И мысль утешит:

Цветок растёт, поэт творит,

Собачка – брешет.

Вознесенский

Кто вы — фишки или великие?

Гениальность в крови планеты?

Нету «физиков», нету «лириков» —

Лилипуты или поэты?

Я брожу с тобой, Верка, Вега...

И ответ посреди лавин,

Вроде снежного человека,

Абсолютно неуловим.