Крыльцо 0/10

Не это ли мне виделось во сне

на койке в хирургической палате:

рябины капли — кровь на белой вате…

Сойти с крыльца и сделать шаг на снег,

оставить след, второй. Ведь в этом суть?

И по тропе, где нет следов обратных,

пуститься в путь, теряясь в хлопьях ватных,

и раствориться в сумрачном лесу.

И вот крыльцо. На нем сидят, как встарь,

портной, царевич, королевич, царь…

Физиономий милых панорама:

друзья, братан, немолодая мама.

Сидит мой взрослый сын, жена сидит.

Все ждут. А внук — Санюха-крохотуха

с мячом — губами мне щекочет ухо:

«Не доиграли, дед! Не уходи».

Так, может быть, и вправду не пора?

Все по-другому видится с годами:

тщеславие — тщета. Следы следами,

а жизнь — она, как водится, игра.

Не досчитав, срываюсь в новый бег.

Царевич, царь — с крыльца — за мной, на волю…

И всей толпой гоняем мяч по полю,

рябины капли втаптывая в снег.