Набоков 0/10

Мы жили в комнате без мебели,

И ветки к нам просились в окна,
Ты в нерешительности медлила,
А я цитировал Набокова –
О том, что нет ни совершеннее
И ни пронзительнее вида,
Чем свет фонарный меж весеннего
Сумбура глянцевитых листьев,
Что главный дар – увы, не тщание,
А распознанье всплесков чуда,
И чем они подчас случайнее
На фоне жизни блекло-скудном –
Тем слово легче, безразмернее,
Которым, их обозначая,
Поэт томится предвечерними,
Сердца кроящими часами.
Что дар любви – как стихотворчетво,
Не знает дна и совершенства,
Что, как ни силится, ни хочется –
От боли никуда не деться,
Когда, подобно Себастьяну, ты
Пронзён десятком стрел из света,
Хореями пытаем, ямбами,
Пытаясь смысл увидеть в этом.
И, в пароксизме обречённости,
С раскрывшимися настежь ранами,
Ты лист мараешь, чтобы чёрными
Неровными рядами странными
Кому-то передать – как трепетны,
Нежны движенья тонких листьев,
Как взмахи шумные и нервные
На слог походят чьих-то писем..
..А ты поглядывала в зеркало,
Твой взгляд уже был зол и чёток,
И обронила вскользь: «Наверное..
А вообще – иди ты к чёрту».

2.05.20.