Лампадка у киота 10/10

Лампадка у киота. Закрыты тюлем окна.

В углу - с десяток фото. В ковригу ножик воткнут.

Бюстгальтер. Кильки. Ватник... Бьют ходики с кукушкой.

На мамкиной кровати - пацан лежит с подружкой.

И солнце лезет в окна, как ухажер под платье,

и нежный женский локон всем звездам в небе кратен.

Кричит петух, да трактор вполголоса кудахчет.

В окошке, возле тракта, лениво бродит кляча.

Вокруг поля, безмерны, полощутся под ветром.

Навозом пахнет с фермы за много километров.

И медленные мухи жужжат, садятся всюду,

стоит с утра на кухне немытая посуда.

Невольно тут опешишь - Россия, ты ли это,

наследство душ умерших, опричников, поэтов?

Из века в век страданья, молитвы и надежды,

тоска воспоминаний о том, что было прежде...

Не дождь и ветер – слезы шумят над русским полем.

Не зимний скрип полозьев – мурашки скрытой боли.

И что настанет завтра? - Не угадать умами!

Решил ли главный автор, что надо делать с нами?

Пока без смысла бродишь, повсюду ждет опасность

(в стакане лишь находишь и полноту, и ясность),

и проще пить масштабно, смотреть в окно с тоскою

да гладить пса иль бабу (что будет под рукою).

Но - приглядись! - сквозь пьянку проглядывают дали,

на дальних полустанках не сгнил перрон из стали,

а в оборотах речи звучат Толстой и Пушкин,

и пахнут медом свечи в отстроенной церквушке.

Наследство русской крови ждет рук, хозяйских, добрых,

и колокол подобен биенью сердца в ребрах.