Пан Митя 10/10

Закат душист и спел. Степное лето вянет. 
И август, отзвучав, дрожит на волоске. 
И обрусевший «пан» играет на баяне 
в пропахшем чабрецом приволжском городке. 

Суббота. Банный дух, настоянный на травах. 
И музыкой живой душа облучена. 
По клавишам бежит далёкая Варшава. 
Выходит на крыльцо любимая жена. 

– МатЕуш... Митя! – ей 
так проще и привычней. 
И карий мёд – в глазах. И вишнями – уста... 
Она ведь для него – всё та же Беатриче. 
(Неважно, сколько лет!) 
И дай ей, Бог – до ста. 

...По-русски тосковать – безудержно и долго. 
Тоска на польский лад – забытое вчера. 
Разлился Полонез Огинского над Волгой. 
(Пан снова не уснёт до самого утра). 

Стрекочет саранча. Алеет солнце маком. 
И музыка, как свет, идущий изнутри. 
А пана не жалей, ведь здесь – его Итака. 
Суббота. Слобода. Вот-вот засентябрит.