Кольца дыма 10/10

Мой приятель – мастер слова,

восьмистишья пишет влёт.

Как стихо свернул он (ловок!)

самокруткой, высший сорт!

Раскурил её неспешно,

в кольцах дыма погрустил.

Год прошёл… К зиме бесснежной

длинной тенью заспешил.

Улетает клином стая

к дяде Грише зимовать.

Осень. Дачу закрываю

где-то месяцев на пять.

Буду в городе и в слякоть,

буду в пробках и в пальто.

Будет дождик серый капать

мне за ворот… но зато

буду утром в парк соседний

друга верного гулять,

пересматривать «Намедни»,

папу с мамой вспоминать…

Вечерком вдвоём с камином

выпьем старого вина.

Нету грусти и в помине.

Лишь тоска – на всех одна.