Графика 10/10

***

Болезнь и ужас источили снег.
Весна –
чума средь солнечных полей.
Коряги чёрные, что скопище калек,
а зверь весной от страсти
глух и слеп.
Коварных влаг испанский сапожок
суставы ломит –
не даёт вздохнуть.
Строка коверкает болезненную грудь
и жизнь трубит в охотничий рожок.


***

и хлеб
на привязи заботы,
и медленный
рубанок дня –
всё это
признаки охоты
на шалопалого меня.


***

Слепая логика зимы
Наверно в нас. Наверно мы
Не умираем, а растем
Куда-то в смерть.
Ну а потом –
Мы прорастаем смерть насквозь,
Как доску пробивает гвоздь.
И в пустоте блестят умы
И думаю, что Бог зимы
Вот-вот молчанье оборвет…
Но он молчит и ночь растет.


***

Зима не смерть, но это время года,
Когда у смерти ты живешь в гостях,
В дырявом рубище, как нищая, природа,
А на пустых дорогах пляшет страх.

Вокруг ветра, что бешеная свора,
И корабельных сосен слышен треск,
И ты ракрылся мыслями в свой короб,
И над тобой навис в лохмотьях лес.

Зима – погибель чувственных творений,
А разуму отшельника – простор,
И снег исчерченный изломами растений
Исследует подробно жадный взор.

Проходит странник – это ты проходишь,
Под внешний скупостью жилище многих дум,
Зима не смерть, а философия в природе,
И корабельных сосен мерный шум.


***

Подобно отзвуку печали
об уходящем, о былом
блестел, щеколдой белой стали,
осенний почерневший дом.

К закату по дороге, мимо,
спешила девушка. И блик
в её душе, неуловимо,
наполнил блеском этот миг.

Но то, что вспыхнуло случайно,
мгновенным контуром идей,
она почла, увы, не тайной,
а дивной глупостью своей.

И вот поэтому так нежно
я заклинаю каждый стих,
чтоб как-то оправдать небрежность
и жизней и смертей людских.


***

Неизменный ход событий
отмеряет ровный стук.
Меркнет в темном лабиринте
время, замкнутое в круг.

Повторяемость движений,
чёткость звука в тишине,
в том же месте те же тени,
та же бабочка в окне.

Ту же трель кузнечик где-то
льёт из флейты золотой.
Неподвижные предметы
дремлют в комнате пустой.

Нежно выточен веками
каждый контур, каждый штрих,
будто мир на светлой ткани
тонкой росписью затих.


***

Мы люди, мы духи, мы мысли.
Зимой наши дни кропотливы.
Мы делим пространство на числа
сквозь графику черной крапивы.

И чувств наших тонкие свечи
от вьюжного пряча набега,
мы можем разгадывать вечно
посланье травы из-под снега.

Так кружатся лёгкие лодки
судеб наших в злой круговерти.
Мы быстры, мы скупы, мы чётки –
до смерти, до смерти, до смерти.