Из Алана Каца* 10/10

Спасибо, Феликс!)

Спасибо, Тамара! У одного из моих кумиров однажды спросили: для кого Вы пишите, мистер Стивенсон? И он ответил: для мальчишек, готовящихся стать настоящими мужчинами и мужчин, которые всегда остаются мальчишками)

Мне тоже однажды задали этот вопрос, имея в виду мои детские стихи: кому они адресованы, в частности, что это за заглавие, откуда детям знать такие слова, как

ИНФЕСТАЦИЯ

Мёд медведь украл у пчёл,

А последствий не учёл:

В ухо шасть ему пчела –

И ругаться начала!

Ну, медведь пришёл к врачу:

— Даже мёда не хочу,

Вынь мне только, да положь

Ту пчелу промеж ладош:

Отжужжала десять дней –

Я хочу похлопать ей.

Врач медведю говорит:

— Нет. Теперь Вы инвалид!

И всю жизнь сидеть Вам в кресле,

Не простят Вас пчёлы если.

А весеннею порой

В Вашем ухе будет... рой!

Улей с мёдом! В самый раз,

Для Медведицы, для Вас,

Для родни и для знакомых.

Всем привет от насекомых!

Я ответил: откуда? Например, из прочитанного. Сам я читать научился в три года и мне именно таких стихов в детстве и не хватало, вот… пишу задним числом))

Благодарю, Олег!

ЗЫ, вспомнил:

Лежал недоеденный сэндвич на блюде

И думал: «Какие кусачие люди!» )))

Спасибо, Владимир! 

У меня все случилось по-другому, но тоже странно. В памяти всегда было, как отец учил меня читать. Терпеливо и настойчиво, а я не хотел. Или - не получалось… Всегда думал, это дет в пять было)) Хотя, мог бы и усомниться. Потому что отчетливо помню, мне было восемь, когда я спас из деревенского туалета толстую книжку без начала и запоем прочёл… Это был «Спартак» Джованьоли)) Я тогда более всего поражён был тем, как соратник Спартака ставил себе на лоб ступни склонившей его к предательству любовницы. Казалось верхом грехопадения.)) 

Хороший прогресс за три года, да?

И вот пару лет назад отец рассказал, как все было на самом деле: я толком не разговаривал до трёх лет. Пока не научился читать… В смысле, произносил только концы слов. Родители меня понимали, другие - нет. И вот отец принялся объяснять мне слоги. Помогло, типа… 

Сразу подумал: они, бедные, боялись, что у ребёнка что-то вроде дислексии, а я наверняка искал рифмы. Возможно, отец сам был тому виной: он (как и я, как и мой сын) лишён музыкального слуха, и в детстве вместо колыбельных читал мне наизусть Евгения Онегина или поэмы Маяковского. Особенно Маяковского)))

А с братом (у которого, кстати, приличный слух и который учился музыке) было почти как с Вами, но тоже по-своему. Брат, на три года меня младше, до школы считал как Архимед. Непонятно, как, но оперировал мгновенно трехзначными числами. Пошёл в школу, его заставили пользоваться счетными палочками и объяснять, как он получает ответ… И волшебный дар пропал и не вернулся! Нет, он стал инженером, знает языки, музицирует и поёт, но вундеркинд из него не вышел))

Мерси за медведя, Тамара. У меня много детских стихов. Выше я ответил Владимиру, думаю, Вам интересно будет глянуть, это, в некотором роде, продолжение и нашего здесь разговора) Случай с Вашим сыном напоминает мне младшего брата: сижу за письменным столом, с отвращением делаю уроки: с чистописанием разобрался, чтение вообще проблемой не было, а вот арифметика… Вслух, глядя в потолок, медленно: «тридцать семь плюс двадцать четыре, тридцать семь плюс двад…» Брат, предусмотрительно быстро пробегая мимо, орёт: «шестьдесят один!», я жутко злюсь и принимаюсь за следующий пример. Происходит в точности то же самое…)))

Над столом – устаревшая уже тогда карта мира. До сих пор ее помню, со всеми странами, какие тогда были… Испанская Сахара. Занзибар. Танганьика… Африку особенно хорошо представляю: она была прямо перед носом) Помните, у Галича: «из рыжей Бразилии крейсер…» Так она действительно была рыжей!

Всякий раз, когда бываю в бостонском Маппариуме (а я его обожаю), испытываю приступ ностальгии.)))