Табурет 10/10

Ранним утром, жарким летом

солнце плавилось в рассвет.

Шёл по улице мужчина,

нёс из дерева предмет.

Не верстак, не Буратино,

не столярный инструмент, –

самодельный из берёзы

белой краски табурет.

Не сказать что б гладко выбрит

и по-летнему одет;

шёл куда-то мерным шагом

не блондин и не брюнет.

Где-то делали ребёнка.

Где-то жарили омлет.

Шёл по улице мужчина,

с виду – полных сорок лет.

Не Эль Греко, не Сенека,

не варяг, не печенег, –

так, мужчина как мужчина,

современный, имярек.

За углом бухтела стройка,

чах в аллеях бересклет…

Людям было безразлично

много зим и много лет.

Нет в истории морали,

да и смысла тоже нет.

Всё, что было у мужчины, –

самодельный табурет.