Уголёк 10/10

Как живу? Знаешь, жизнь неторопкая.

Догораю под пеплом седым.

Но хожу ещё старыми тропками,

что протоптаны дедом моим.

На моторке к Студёному у́лову

я иду, где буянит река:

две скалы там с замшелыми скулами

пьют звенящую стынь родника.

Там начало урочища дедова.

Ну а дальше, меж сопок, тропа.

В дебрях диких, для люда неведомых,

ждёт меня родовая изба.

К ней всегда приближаюсь в смятении:

вёрст на сотню лишь лес да вода.

Место силы там, власть притяжения,

словно в храм прихожу я туда.

У избы память щёлкнет капканом и

издалёка аукнется крик.

Вижу будто, сморённый урманами,

возвращается в и́збу старик.

Лезет в гору с тяжёлой понягою.

Тащит рыбу и дичь, и грибы.

А дойдёт, прирастает корягою

к неприметному пню у избы.

Топим печку с ним, делимся прожитым.

Дед не прочь поболтать с молодым.

Любо нам у огня подытоживать

сказы леса, камней и воды.

Говорит больше он, я же слушаю.

Для него я, понятно, малёк.

Вижу я, как рукою иссушенной

дед горящий берёт уголёк…

Божий свет постигал я мальчишкою.

Щедро сеялись зёрна добра.

Были лучшими детскими книжками —

тех неспешных бесед вечера...

С той поры и живу я участливо

к людям пришлым, зверью и реке.

Знаешь, видится сон добрый часто мне:

уголёк в загрубевшей руке.