Шутки и эпиграммы 10/10

                                        Л .М.

                 ***

Как же жалко: нет печи!

Электричеством камины

Нынче топятся в ночи.

А подружки Мнемозины

Диво-сборники плодят:

Переводят лес на речи…

Электричеством гудят

Ново-аглицкие печи.

Их не надо раздувать

И подбрасывать поленья.

И не принято бросать

В них Мурашкиных творенья.

                   * * * 

Душа от посторонних скрыта…

Но о поэзии скажу:

Чем чаще пишет Маргарита –

Тем реже, реже я тужу.     

                * * *

Наш мир сюжетами пестрит,

Хотя их жанр порою низок.

Но я – порядочный пиит,

Мне дела нет до одалисок.

Не то Руссо: сей гуманист

Уж с тем в историю забрался,

Что вмиг скоробился, как лист,

И слёзы лил, и сокрушался

О днях армиды, чей досуг

Не разделит вовек супруг,

Дафнис блаженства не узнает

В её объятиях сполна…

Руссо заплакал… Кто ж она?

Его карман об этом знает

Да мало-верная жена,

Со слов Фейхтвангера; она

Его же милостью – слониха…

Но зря Вольтер смеялся: тихо

Философ чуткий слёзы льёт.

На их потоке маловодном

И он в историю вплывёт

Супругом хоть на час свободным.

                      * * *

Гордись, гордись, мой маленький зоил:

Тебе я эти строки посвятил,

Хоть ты подобен северному гному.

Ищу тебя на улице и дома...

Но нет тебя нигде: туда, сюда

Спешу, лечу… Где щёткой борода? –

Где критик мой, от света не далёкий?

Какая приключилась с ним беда?..

«Ах, в мышью щель пролез он в эти строки.

Но он так мал, что нет ему вреда!».

                      ***

Один писака чудодейный,

Питомец рубрики шутейной,

Сатиры желчные кропал.

Изделья, впрочем, пахли дурно.

За то и оказались в урне,

Где каждый третий – Ювенал.

          Дон Барбос

Во все новинки дон Барбос

Совал литературный нос:

Слегка рычал, порою лаял,

Но, наскулившись, сердцем таял…

Тогда он шпагу нацеплял,

На букли шляпу опускал,

Мотив насвистывал весёлый…

Бежал в редакцию Барбос;

Не ведал дон, что пёсий хвост

На треть торчит из-под камзола.

                   ***                 Ф.

Лингвиста бесстрастная лира

Звучит изо всяких щелей…

Ах, череп лощёный Шекспира

С научной кулиской кудрей!

Как будто бы в струнах собрали

И переплели на века

Персееву резвость сандалий

С упорной стопой ишака.

                       ***

(по поводу анонимной опции "минус")

Один знакомый графоман

Вокруг себя пустил туман,

И сам по пуп исчез в тумане...

Ну что нам, братья, в графомане?

А то: застенчивой рукой

Он чертит чёрточки на камне…

Хоть и гравёр он стародавний,

Поэт он вовсе никакой.  

                * * *

Шут, обнаглев, сказал притом:

«Я всех вас, если вы меня!..»

И все считаются с шутом

С тех пор до нынешнего дня.

         Поэт и клещ

Присосался клещ к поэту,

Кровопийца-паразит.

А поэт ему на это:

"У меня душа болит".

До души ль иезуиту?

Лишь раздулся – уж в раю.

Помогу сейчас пииту –

И клеща, под кожей скрыта,

Постным маслицем полью.

        Поэт и клоп

А пока поэт зевал,

Клоп на грудь ему упал.

Хоронясь, дополз до шеи,

Жало в шею погрузил:

Хмеля жарче и свежее,

Вволю кровушки попил.

И теперь трубит по свету,

Что он кровный брат поэту.  

                ***

Непригляден вид Козлова:

Что ж такого, господа?

Главное, козлово слово

Достигает нас всегда.

Что ж, что слышим мы блеЯнье,

Меж завистнических строк?

Но какое обаянье,

И какие лад и слог!

Даже в том не видишь зла ты,

Что вода тут на воде,

И похож он на козла-то

Только в полутемноте.

Для подобных он хороший,

И не в том его вина,

Что рождён с козлиной рожей:

Муза всё к нему нежна.

                 ***

Над стихом сопит и дышит,

И почти забыв про лень,

Стихотворец пасквиль пишет,

На поэта целый день.

Он смешить людей в округе

Подвизался, но ему,

Стихотворческие други,

Не до смеха самому!

Уязвлён судьбой жестоко,

Графоманочкой блажной,

Брызжет едкой желчью дока –

И завистливой слюной.

                * * *

Буду жив доколе –

Буду поднимать

Тему алкоголя:

Стану наливать

В чистую посуду

Чистого стиха

Чистую цикуту,

    Ха-ха-ха!