Джон Доу 10/10

У дороги лежит труп.

На дорогу глядит Бог.

Труд не чает своих рук,

в жилах битум; и ссох сок.

Мыши гложут его лик,

черви точат его грудь.

Он бы вскрикнул (мой стих – крик!),

Он бы встал, но иссяк в суть.

Трупу – богово: в чем речь –

Раз уж помер, упал – сник.

Трудно смертным себя сечь,

Рано ранами. Я – зык.

Нет у тела пустых дел.

Нет ни дома, ни псов злых.

Он – как сотни чужих тел:

разве только что … он жив.

Побледнел на пальто кант,

в правом ухе гудит моль.

Кем ты был, – молодой франт? –

нынче глянешь – и сам боль.

Вдоль забора снуёт люд,

А за бором – растёт сад.

Получается…э…тюд:

просто жив.

И тому рад.