Вспоминаю все чаще бесстрашье весны 10/10

* * *

Вспоминаю все чаще бесстрашье весны:
Соловьиным восторгам гроза не помеха...

Откровенья кукушек — пророков лесных,

Птичьих снов толкователя — чуткое эхо.

Разминировав сердце свое от досад,

Застарелых обид, удручающей стыни.

Ухожу в свое завтра, в божественный сад,

Где свиданье себе напророчил с богиней.

Меж сирен, говорящих о новой беде,

Окунемся с любимой в соцветья сирени.

Где сумеем найти по святой простоте

Клад минут золотых для грядущих мгновений.

Утверждая, безумствам войны вопреки,

Супротив разрывающим сердце тревогам,

Счастье есть, подтвердите надежд островки!

И бесстрашные птицы над отчим порогом!

* * *

Боготворю тебя, как тот слепой,

Открывший книгу жизни дорогую,

Еще не научившийся читать

На языке слепых святые вещи,

Еще не зазубривший наизусть,

Все бугорки и впадинки...И все же

Он вновь и вновь склоняется над книгой,

Благоговейным трепетом объят.

...Какое это счастье быть с тобою!

Зачитываться глубиною глаз,

Густые перелистывая пряди

Волос необычайно золотых,

Как бы колдуя, как бы заклиная:

"Не уходи! Я без тебя умру!

Ты для меня, как тайный смысл творенья,

Под пальцами прозревшего слепого!"

ПОКИНУТЫЙ ГОРОД

Покинутый город отправлен, как книга в утиль...

Сквозняк пролистал все открытые форточки в доме,

В котором жила беспримерная жажда пути

И скромный талант, оказавшийся крайне не скромен.

Из дворика в дворик не выскочит эхо на крик

Мальчишки, впервые узнавшего радость побега

В другую вселенную... И остановленный миг

Никто не оценит ни словом, ни жестом, ни смехом.

В покинутый город, возможно, уже никогда

Восторженный возглас не выпорхнет птицей из клетки:

"Я, мама, вернулся!"... А мама, в преклонных годах,

В другую реальность, портретную, как по таблетки

Ушла, позабыв воротиться в реальную жизнь...

И рад бы покликать её, чудом верящий в чудо!

Но ветер-философ промямлил печальную мысль:

Что всяк уходящий туда – не приходит оттуда.

В покинутом радостью городе вечная боль...

И если б не звонкое эхо другого пострела, –

Способного видеть пространство, где правит любовь,

И время, и смысл находить для любимого дела, –

Сошли бы с ума, начитавшись пустот, сквозняки

И в мусорных баках, как бомжи, скучны и безлики,

Искали поживу себе, говоря: "Дураки!

На тех, кто бумагу извел на газеты и книги.

Покинутый город, раскрывший объятья заре,

Землей становящийся, непреходящим живущий,

Расскажет, из праха восстав, о блаженной поре,

Когда в каждом доме читалось: здесь помнят о Сущем.